ENROUTE TV   ENROUTE FM   MEDIA KIT   AIR CANADA   LIENS   DIRECTIVES   AUX AUTEURS	Prix Littéraires Radio-Canada – Premier prix – Poésie POUR DU SOLEIL ANATOLE Texte: TANIA LANGLAIS Pour Anatole, mort à huit ans. Fils de Stéphane Mallarmé, qui n’aura jamais réussi à terminer son poème Pour un tombeau d’Anatole, ne laissant que des notes inachevées, d’une fascinante modernité. je ne dors pas si je suis venue c’est pour me faire prendre au jour après le jour le drame c’est Anatole chemise blanche dans la lumière de mai imaginer pour peu qu’Anatole eût été sauvé par un poème comme la chambre déjà vide de tes petits vêtements je pense à toutes ces lettres qui circulent avec les chats dans les rues rien ne peut plus faire de bruit je suis fatiguée Anatole fatiguée morte et ton silence dans mes bras n’y fera rien comme soleil à midi tu m’as donné ce jour-là arraché de la main gauche un bouquet de mandragore comme un trou de mémoire Anatole la mort est impatiente déjà la clarté éclabousse par ta petite main gauche un endroit pas possible cette douleur restera entre Anatole et moi enveloppés dans une couverture je n’ai rien à expliquer plus une chemise propre pour demain Anatole non rien à t’expliquer sauf que la littérature c’est pareil à une maladie tu vois la fiction ça tousse du sang et tache tes habits il joue sur le trottoir mon ange veut faire la course dépasser la lumière en filant plus vite que le jour en y pensant bien la fin ça peut venir d’ailleurs c’est très clair c’est rien qu’un jeu sur le trottoir d’en face avec de la lumière dedans je n’ai jamais rien dit à moins que ce ne soit raté depuis ta maladie, ta balançoire reste le plus grand jour de ma vie tu as lu sans tousser Anatole tu n’étais plus malade tu vois c’est que ça par terre y’a tes jouets depuis et la mer qui revient chaque jour avaler tes petits vêtements de marin depuis le temps que j’attends là à retenir mon souffle depuis le temps qu’ils y pensaient quelque part me repêcher verte surtout, morte vraiment on dira la fille portait toujours des robes cette fois elle en avait assez je t’invente hier encore dans le soleil petit bonhomme, herbes folles Anatole pardonne-moi la fille que je ne serai jamais devenue surtout retiens bien ton souffle parce qu’on ne sait jamais le désastre à quelle profondeur au juste ça arrête de faire mal Anatole s’est penché légèrement si légèrement c’est tout du côté accidentel des choses tu n’en reviens pas du temps que ça prend je veux dire c’est pas possible le lieu dérisoire que ça peut prendre les choses si seulement ça pouvait respirer sans gâchis comme dans les livres ça n’en finit plus autour de moi ça disparaît même l’Amérique c’est Anatole sûrement qui l’a ôtée rien ne se passe non rien ne meurt même en été c’est la maison perpétuelle même qu’il n’est pas mort tout à fait du deuxième on l’entend presque dire et c’est toujours la même voix non rien ne se passe non rien ne meurt Anatole c’est la maison perpétuelle ce sont des choses qui arrivent comme les gestes d’Anatole imitent les miens durant l’été on se demande pourquoi ça appartient aussi à d’autres les choses qui arrivent jusqu’à l’inimitable même du bout du monde même les yeux fermés même qu’au contraire ça exagère et je n’arrive plus nulle part depuis l’heure du midi ça n’arrête plus cette histoire d’enfant mort ça traverse la cour et partout dehors ça ne laisse plus aucune raison de croire aux grandes inondations du soleil renversé si jamais je trouve le soleil quelque part comme n’importe quel accessoire pour peu je lèverais ma robe un peu partout pour que je l’aime Anatole il dit c’est comme au cinéma pour que ça continue de rouler le soleil quelque part je t’en prie ferme la porte jamais connu de journée plus douce qui ait frappé devant ma porte les passants ne sont plus seuls à attendre maintenant que tu déchires le jour d’autres veux-tu la légende qui voudrait croire au cirque de si près les morts ne se disputent plus personne ne s’aventure dehors Anatole tout est bleu si tu voyais la proie comme c’est beau quand ça ne se débat plus mes empreintes laissées sur la vaisselle je ne pense qu’à ça une chose une seule que tu dirais tout bas comme si de rien n’était ma jolie rien n’y fera pour les empreintes faudra sortir il faut sortir quel foutoir l’ordre du jour je n’invente rien ce sont les mêmes mots les mêmes fantômes ne passent pas à autre chose Anatole ce genre de crime ça devient long à transcrire et presque gênant tout ce foutoir à chercher le mot juste on perd le pas je n’invente rien c’est comme ça je n’ai ni manière ni musique quand ça brise ça saigne voilà tout je me préoccupe de plus en plus des corridors remettre le jour comme il était que personne ne s’aperçoive, surtout comme il était, le jour d’avant tes choses disparues je m’en vais peu importe l’endroit du lever le soleil sera là sans ralentir devant ta chambre ta caméra, ta caméra pour peu je te glisserais entre les doigts avec les preuves retournées de l’image je m’en vais peu importe le temps qu’il fait et la photographie de mon visage tellement le soleil sera là c’était je sais plus quand le bruit d’un chat sur la maison des douleurs en vacances le bruit sourd d’un chat sur les poutres quelle douleur je sais plus mais ce bruit pour sûr tu connais la musique me débattre parce qu’il y a un monde trois gouttes d’eau ça suffisait j’étais une fille j’avais la mer aux genoux de la fenêtre on aurait pu m’apercevoir facilement comme toute chose ses noyés contre la vitre j’étais une fille même que j’étais peut-être jolie parmi les choses les choses un peu comme une raison de croire que ça suffisait, le monde que ça suffisait qu’est-ce que ça peut bien faire j’ai pas envie ta mort saura attendre dérobée comme elle bouge endormie le geste lourd d’Anatole te revient tellement tu l’entends se retourner dans ton lit il suffira d’un rien mon chat sur le rebord de la fenêtre l’inconsolable, ou encore la tête que tu fais et de longues heures tu n’espères plus rien que de la fin de la clarté voilà que tombe la minute avec ce que tu as promis là où tu vas plus de hasards et l’histoire, l’inconsolable plus loin ça cesse, que tu te dis je trouve qu’il fait salement froid dans cette histoire et qu’on nous aura bien eus tous les après-midis dans le tiroir à vieux journaux ça fait pitié à voir ça met en pièces tout le temps de la poussière et ça reste, les lettres d’amour d’ailleurs personne ne sait par où elles passent celles qu’on reçoit toujours en retard comme un voleur de beau temps je n’ai pas l’habitude d’être clair mais quand tu m’arrives le dimanche dans tes petits vêtements Anatole je sais pourquoi on tue la chaleur de midi mon chat dans la lumière rien que l’espace rien d’autre que du jour ajouté du reste je ne sais plus très bien ce que j’attends des choses d’habitude ça marche dos à la légende la chaleur de midi sera mon chat dans la lumière et longuement, nous nous mentirons rien ne va non rien de rien que l’échelle au bas des cartes et sa légende pour tout le monde calcule la distance c’est bien connu je ne supporte pas le territoire accidenté du sang dans mes cheveux je serre les dents : quelque chose restera des déserts que j’accumule la fin ça échappe aux calendriers des maladies sous le papier peint des murs ça fait partie des gestes à ramasser jusque-là ta main pendait avec le reste au bord du lit sûrement le vent qui a ôté les chats à venir déjà ça passait pour mort et me faisait défaut contre la vitre accomplie d’avance le reste du jour je n’y toucherai pas assez ton petit veston petit matelot assez je ne t’aurai pas connu images de toi tant qu’on voudra Anatole les méchants c’est pas nous un peu plus c’est le bon temps qui meurt tes petits doigts sur ma douleur ta vie je n’y toucherai pas c’est le bon temps qui est mort cinq minutes pour du soleil s’en vont noyer tes cheveux d'octobre dans le lavabo surtout ne te réveille pas maintenant les disparus s’accumulent comme une fin du monde ou autre chose encore va savoir pourquoi ça crie au feu et ne tient pas debout les femmes de chambres adossées aux penderies le plus clair du temps la débâcle pourtant ça arrive que dans les livres croyez-moi je m’exerce à mieux mentir tous les matins quand je bois aux yeux d’Anatole les yeux d’Anatole m’empêchent de tuer j’en sais rien vraiment que peu de choses très peu j’entends derrière on jase sûrement la mort viendra pendant l’été ne portera pas de chaussures tout comme toi j’en sais rien mais quelque chose derrière s’acharne à nous suivre comme du mauvais temps quand tu tousses c’est pire que pire tard ce soir je n’arrive plus à supporter ton petit chandail malade et ne m’explique plus ni la nuit ni les poumons c’est comme ça quand il pleure c’est à tue-tête ou presque pas besoin d’en rajouter : le drame est un petit foulard ça va Anatole le drame c’est ton foulard bleu ciel dans la lumière de mai les saisons c’est races de chiens petits habits de matelot même déchirés même plus grands que nature le hasard quelque part dehors c’est des hommes qui marchent pour du soleil Anatole à défaut de la mémoire un objet n’importe quoi un fait divers qui me rassure : te raconter une histoire, une seule mais qui soit vraie pour une fois il aurait fallu du soleil un peu plus un peu moins ou encore qu’on me fasse un bébé bleu pour aller avec ma robe par les temps qui courent on dira rien de mal souvent je pense ce serait bien t’entendre respirer dans la maison que tu voulais quelque chose s’est tu la minute est là qui tombe je n’ai plus de présent et ça risque d’être long à négocier ta voix pour un peu de futur j’ai perdu ton bracelet j’arrive pas à te dire au revoir petit je ne peux plus faire aucun bruit surtout faire le mort vingt-quatre sur sept Anatole c’est le jour après jour sur mes talons désormais tu es la somme de toutes les maladies tu ressembles aux capitales que je ne verrai jamais j’oubliais surtout ne va pas croire le sang de ta mère et la beauté des fusils possible que la beauté ça oblige des inventions, des filles mortes et la médecine n’y fera rien Anatole je n’ai plus de patience pour la suite du jour Anatole je me soigne de ta mort comme je peux ton petit vêtement dénonce le soleil je l’ai déjà dit : les couleurs m’ont échappé quelque part n’y pouvant plus la fatigue un soir forcément Anatole c’est la faute à la fatigue qui envoie ses chats dormir ailleurs qu’ici c’est terminé je cherche du soleil pour Anatole c’est bien le moins que je puisse faire jour après jour malade il s’approche du mois de mai dormir comme tout le monde quelle différence ça fait je reste prise entre deux pages et les chats sont là qui persévèrent j’ai pensé à des choses des choses brisées des choses d’une autre chambre en morceaux dans une minute tu verras la toile s’enlever des douleurs j’ai pensé à toi tu te promènes dans le monde transparent comme le ciel irrégulier quelque part ton vêtement par-dessus moi [ ] ------ TANIA LANGLAIS poursuit des études littéraires à l’Université du Québec à Montréal. Son premier recueil, Douze bêtes aux chemises de l’homme, lui a valu les prix Émile-Nelligan et Jacqueline Déry-Mochon. VOS COMMENTAIRES >  lettres@enroutemag.net
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