ENROUTE TV   ENROUTE FM   MEDIA KIT   AIR CANADA   LIENS   DIRECTIVES   AUX AUTEURS	LES PRIX LITTÉRAIRES DE RADIO-CANADA Depuis plus de 30 ans, la radio de Radio-Canada offre cette tribune aux auteurs afin de promouvoir la création littéraire canadienne. Pour une troisième année, enRoute est fier de s’associer aux Prix littéraires de Radio-Canada/CBC Literary Awards en publiant les textes gagnants en anglais et en français. Les opinions exprimées par l’auteure ne reflètent pas nécessairement celles d’enRoute, de Spafax ni d’Air Canada. Certains lecteurs pourraient s’offenser du contenu du texte. Second prix Poésie LE PAIN QUOTIDIEN Texte : ANNIE PERRAULT 1   |   2   |   3   |   AOÛT '04 À TABLE AVEC ELLE Elle a mis le dernier CD qu’elle vient d’acheter. Les caisses résonnent sur son plancher de bois. Elle vous sert à table. Elle sait votre faim, connaît votre faim. À droite, une fourchette, à gauche, un couteau puis la cuillère. Elle vous ouvre une bière, laisse tomber sur le sol le bouchon. Elle ne vous sourit pas. Elle lève les yeux et remarque les feuilles du vinaigrier sont tombées. Elle vous fait chauffer une soupe, ensuite elle met à rôtir une tranche de bœuf qu’elle vous sert avec des légumes et des petites pommes de terre bouillies. Elle vous regarde manger, satisfaite. Vous êtes seul. Seul avec elle à sa table. LA VIE DANS LES LIVRES La fille s’était enfermée dans un profond mutisme. Elle avait coupé les ponts avec les amis, son conjoint qu’elle n’aimait plus. Elle lisait, de façon compulsive, des livres. Elle en commençait 3, même 5, qu’elle laissait traîner un peu partout pour ne pas être prise au dépourvu. Il y a quelque chose ainsi qui la rapprochait de la nature humaine, aimait-elle penser. Elle se sentait désemparée quand elle finissait un bouquin. Elle courait alors se procurer un autre livre pour se maintenir en vie. Mon constat est le suivant, aimait-elle dire à la libraire, la vie dans les livres est plus palpitante que ma propre vie. SALON HI-TECH Tu ne reconnaissais plus ta maison, depuis qu’il avait emménagé chez toi. Des meubles à toi s’étaient envolés. De ta personne, tu ne réussissais même plus à occuper la pièce, tellement ce n’était plus toi qui habitait ici. La musique avait débuté dans ta tête, tu parcourais du regard son salon. Il avait meublé avec les artifices les plus hi-tech, les plumes de paon. Tu attendrais la mesure. Elle viendrait. Tu te laisserais guider, la masse dans les mains vers le cinéma maison. Les parcelles de l’écran voltigeant dans les airs. Par après, tu lui annoncerais à son bureau : Tu as raison. Jamais le son et l’image n’auront été plus réels, Chéri. COMME UNE TACHE Le printemps passé, avait-elle raconté à une écrivaine, j’ai fait un rêve. J’habitais une vieille maison à Saint-Denis qui bordait le Richelieu. Le décor était minimaliste. Des grands divans, des piles de bouquins et des toiles trônaient ici et là. J’avais à mon salon plusieurs artistes. La discussion allait bon train. J’avais ouvert plusieurs bouteilles de rouge. Je voulais que personne ne manque de rien. Bonne hôtesse, je partis à la recherche de brie au marché local. Je questionnais la marchande qui sous son air inquisiteur ne savait pas de quoi je parlais. À mon réveil, je savais que l’homme qui dormait paisiblement devait quitter ma vie. LA RUPTURE Il avait confié à un ami que ce fut difficile. J’avais répliqué qu’effectivement ce ne l’était toujours pas. J’avais demandé des détails à l’ami. Qu’avait-il dit au juste ? L’achat de sa nouvelle maison avait été une transaction particulièrement difficile. Point à la ligne, notre relation. LA CHANCE FINIRAIT En marchant dans la rue, elle avait trouvé une pièce de la Sainte Vierge qu’elle avait mise dans son soutien-gorge. Elle appuyait la main sur son cœur pour être certaine que la pièce s’y trouvait encore. Rue Saint-Denis, la chance finirait par lui sourire. ESPACE VITAL Elle ne mettait jamais le pied sur le seuil de sa porte, cela lui rappelait les lignes de trottoirs lorsqu’elle était jeune, délimitait en quelque sorte son espace vital. POSER LES LÈVRES SUR L’occasion s’était envolée, elle l’avait encore une fois manquée. Elle voulait retourner au bar, en un geste qui lui paraissait si simple, presque déconcertant quand elle y pensait, poser les lèvres sur les mains de l’écrivain. ANALOGIE AVEC LE VIN Elle se souvenait d’avoir vu le film. Elle avait peut-être 18 ans. Un homme restait accroché pour qu’on creuse, libérer le jeune homme car il le savait vivant, il s’y trouvait enseveli. Il disait : Je n’abandonnerai pas. Et priait la terre de lui redonner son fils. Quinze ans plus tard, elle apprend que le vin naît de la terre.                                                                               suite... 1   |   2   |   3   |   AOÛT '04
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